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(Peregrino)
Porque hay 40 puticlubs entre tu hotel y el parque acuático
y desde mi apartamento no hay vistas al risco,
porque tremendo bizcochón que se cocina en este horno
y nosotros solo vemos los ciscos.
Por quien se roba la comida del hotel pa compensar
un sueldo de mierda y los turnos partidos,
por el mendigo en el container tras del chino,
el mafioso y el alcalde haciendole precio de amigo.
Porque unos vienen y otros van,
un saludo pa Niko Sakitoh y pa Ese Nando Fernández Durán,
porque el pan es congelado, el agua de sabor intenso
y sobre Valle San Lorenzo empieza lo real:
La Historia que no te cuentan los guías (alzados!),
sitios que son lo contrario a una postal (miseria!),
rotondas petadas de policía,
pueblos dormitorio, nada que contar.
Excesos por las noches tras días en babia,
brindando por la Luna con una garimba tibia,
ir pa Diego Hernández a quitarse los bichos,
terminar en un barrio de curiosa toponimia.
Entre Armeñime y Chayofita, Alcalá y Las Galletas,
de todo menos "dolce" es la "vita",
historias de cayucos, surfers y taxistas
del Otro Sur, el que no so ofrece a los turistas.
Otro Sur, mil sitios donde entretenerte
Otro Sur, sin dinero eres la peste
Otro Sur, paisajes decadentes,
Otro Sur, donde vienes a esconderte
Otro Sur, ven si quieres probar suerte...
(Yoguilo)
Planes de turismo pa que puedas comer,
pa que puedan chupar sin tener nada que hacer,
sin tenerse que mover, el Otro Sur es cruel,
somos planes de pagar y vagar, nada que ver.
Con lo que intentan vender... parece Escocia,
ridiculum en la carpeta, la Avenida Suecia,
un puesto de curro espera...la gente hace cola
y se llena la boca de mierda a las puertas del Mc Donalds.
Quitaron paisajes por tendencia y moda,
sucio dinero acondiciona,
la clase ya no es ser persona, no reaccionan
Mientras el Lesi San con Chatarran te vende unas gafonas.
Es el otro sur, no brilla como ese neón,
es otra luz, es otra cruz sin condición,
es la prisión, la presión de la ambición, el mal,
el abuso del que sí que pudo robarle metros al mar.
Partiendose la caja de risa en su casa
descansa viendo en la tele a una gente llena de pancartas,
turistas paseando como si nada
por las aceras que antes eran las Islas Canarias.
Hoy son bloques de hormigón, una razón sectaria,
a por tu pasta y la rabia de llenar la nevera,
gente olvidada, maltratada por un par de monedas,
derechos torcidos, ninguna recompensa.
Otro Sur, mil sitios donde entretenerte
Otro Sur, sin dinero eres la peste
Otro Sur, paisajes decadentes
Otro Sur, donde vienes a esconderte
Otro Sur, ven si quieres probar suerte
Otro Sur, un Sur diferente
Otro Sur, otro rollo, buena gente
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(Estribillo)
Que llueva, que llueva, ya no quedan virgenes ni cuevas,
los pájaros no cantan, los pájaros rapean,
crean castillos en las nubes y por ellos pelean
dia si, dia no.
Que llueva, que llueva, que caiga un chaparrón,
con azufre y napalm pal político ladrón,
que traguen y vomiten cristal roto los reyes de Babylon.
Y pa la gente buena bendción.
(que llueva, que llueva) Y que el agua se lleve este veneno,
que fluya por el cauce una vez mas,
que todos los barrancos van a parar a la mar,
que somos marineros, que ahí nos hemos de encontrar,
que seas un chico bueno y trates bien a los demas,
que seas ageitadito pa sacarte las castañas del fuego...
Y no dejes aquello para luego
que nos conocemos y luego nunca más.
Noches de bochorno sin estrellas,
cafeteras enteras de ansiedad e insomnio,
y se aberrunta temporal del Sur,
y en tu rotonda otra inundación.
Hay consecuencias para cada acción,
pa los problemas, siempre hay solución,
pa tus trabadas apertura de mente y corazón
(y pa tu vocabulario una descolonización a mano abierta...!!!).
Amor sin condición,
si no tu causa jamás tendrá consecuencias,
la acción debe acompañar a la palabra
y ambas caminar por la senda de la coherencia y la razón,
siguiendo la voz de la conciencia
(que conciencia?), la de tu propia situación,
que no te vendan el discurso de otro predicador en el desierto
delirando de la insolación.
Que no te vendan su humo aunque sorteen premio,
tanto lamparita y ningún genio,
tanto pez que se cree gordo en este charquito,
tanto muerto por la boca, mi hermanito, y nadie escarmentó.
Acabaron todos en redes y cañas,
sin entrañas, sin agallas, sin aletas,
colgados pa jarea bajo el sol,
esperando ese tsunami redentor, el toque de las trompetas.
Pero tocó seguir escupiendo pal cielo
rimas con yoduro de plata en suspensión,
quitar al baifo de la madre en el baladero,
(Aman Iman!!!*) esto es pa lluvia compañero...
*en dialectos amazigh continentales: "El Agua es Vida!!!"
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